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La Coctelera

Categoría: comentarios

15 Abril 2011

 

 

Iosif Brodsky Aleksandrovich  nació en 1940, en Leningrado (San Petersburgo). Para mi uno de los grandes de la literatura contemporánea recibió el premio Nobel de Literatura el año 1987.

From March 1964 until November 1965, Brodsky lived in exile in the Arkhangelsk region of northern Russia; he had been sentenced to five years in exile at hard labor for "social parasitism," but did not serve out his term. De marzo de 1964 hasta noviembre de 1965, Brodsky vivió en el exilio en la región de Arkhangelsk, en el norte de Rusia, había sido condenado a cinco años en el exilio con trabajos forzados por "parasitismo social", pero no terminó el castigo.. En 1972, siete años después de ser liberado, emprendió el camino del exilio y en 1977 obtuvo la nacionalidad estadounidense pero antes vivió  breves estancias en Viena y Londres. Nunca más volvió a Rusia.

Cuatro de sus libros Brodsky fueron publicados en su país entre 1966 y 1967, pero la mayor parte de su trabajo ha aparecido sólo en Occidente.

 

 

 

 Fue autor de ensayos y teatro, pero sobre todo de poemas. La poesía de Joseph Brodsky se caracteriza por su carácter meditativo, metafísico; escribió en ruso y en inglés. Mi obra favorita entre otras es "Marca de agua" Para Brodsky, Venecia, es lo más parecido al paraíso en la tierra. Con su primer sueldo como profesor en EEUU viajó en diciembre a Venecia, ritual que repetiría todos los años que pudo. Buscaba su reflejo, se perdía en sus paseos, en sus meditaciones fruto de las visiones de la neblina y anotaba detalles que eran el primer paso de algunas certezas: "El agua, escribía, era igual al tiempo y proporcionaba una doble a la belleza. París.

 28 de Enero de 1996 falleció en Nueva York debido a un infarto. Como él dejo escrito en sus últimas voluntades, quiso ser enterrado en Venecia, en la Isla de San Michele.

Cuando fui a Venecia, paso obligado era ir hasta su tumba. Llegué a primera hora de la mañana de un día soleado de octubre. Como costumbre judía en su tumba le dejé unas piedras en señal de respeto y reconocimiento hacia su obra.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Canción de amor

" Si te estuvieras ahogando, acudiría al rescate,
te envolvería en mi manta y serviría té caliente.
Si fuera un comisario, te arrestaría
y te mantendría en una celda bajo siete llaves.

Si tú fueras un ave, batiría un récord
y escucharía toda la noche tu trinar de tono agudo.
Si fuera un sargento, serías mi recluta,
y, muchacho, te aseguro que amarías el ejercicio.

Si tú fueras china, aprendería la lengua,
quemaría mucho incienso, usaría vestiduras raras.
Si tú fueras espejo, me abalanzaría al baño de damas,
te daría mi lápiz labial rojo y te empolvaría la nariz.

Si tú amaras los volcanes, yo sería lava,
incansablemente eructando de mi oculta fuente.
Y si tú fueras mi esposa, sería tu amante,
porque la Iglesia se opone tenazmente al divorcio.Si te estuvieras ahogando, acudiría al rescate,
te envolvería en mi manta y serviría té caliente.
Si fuera un comisario, te arrestaría
y te mantendría en una celda bajo siete llaves.

Si tú fueras un ave, batiría un récord
y escucharía toda la noche tu trinar de tono agudo.
Si fuera un sargento, serías mi recluta,
y, muchacho, te aseguro que amarías el ejercicio.

Si tú fueras china, aprendería la lengua,
quemaría mucho incienso, usaría vestiduras raras.
Si tú fueras espejo, me abalanzaría al baño de damas,
te daría mi lápiz labial rojo y te empolvaría la nariz.

Si tú amaras los volcanes, yo sería lava,
incansablemente eructando de mi oculta fuente.
Y si tú fueras mi esposa, sería tu amante,
porque la Iglesia se opone tenazmente al divorcio.
"

8 Abril 2011

 

 

 

 

 

 

 

Una campaña publicitaria de una casa de seguros está siendo un bombazo, principalmente por la música, una nana que en la segunda parte se convierte en un  rock. Los corderos y su nana y el gallo la fuerza y de ahí el titúlo de la canción: Despierta. Esta música se ha creado especialmente para el anuncio de mano de OEO Música.

Míralos que guapos y que tiernos

no saben que han estado ciegos

míralos que monos dormiditos

no entienden lo que se han perdido,

son carne de cañón,

perezosos a granel dejándose llevar,

mentes sin usar ni agitar,

van siempre por detrás

siempre en el redil

almas de cordero lechal ¡ay!

Hay gente más despierta

hay gente más abierta

hay ganas de empezar

hay siempre una primera vez

hay hambre de vivir

hay metas que alcanzar

hay mentes más abiertas

hay siempre una primera vez

hay cambios en la puerta

hay todo un mundo fuera

es la hora de salir

hay siempre una primera vez.

29 Agosto 2010

Hace dos días se cumplió el 60 aniversario de la muerte por suicidio del gran Cesare Pavese figura fundamental de la literatura contemporánea. En el hotel Roma en Turín, dejó una nota: "Perdono a todos y a todos pido perdón. ¿De acuerdo? No chismorreen demasiado". Tenía 42 años. De su vida y de su obra se desprende una enorme soledad. Hace pocos días he terminado de releer "El oficio de vivir" su diario.

Este poema es, creo, el más conocido.

 

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos,
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un remordimiento
viejo o un vicio absurdo. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito apagado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas hacia ti
en el espejo. Oh ansiada esperanza
ese día, también nosotros,
sabremos que eres la vida y la nada.

Para todos la muerte tiene una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como en el fondo del espejo
ver resurgir un rostro muerto,
como escuchar un labio mudo.
Callados bajaremos al vacío

 

31 Octubre 2008

Como nos aproximamos a la festividad de todos los santos os voy a contar una leyenda ¿urbana? de mi ciudad. Seguramente los que viváis en Barcelona o cercanías habréis escuchado hablar de él en alguna ocasión, al menos a la gente mayor.

Se trataba de un muchacho, dependiente de unos grandes almacenes llamados El Siglo, fallecido a los 26 años, el 27 de julio de 1889: se llamaba Francesc Canals i Ambrós. Se ve que era muy buen chico, todo el mundo lo quería y apreciaba. Parece ser que también podía predecir el futuro, él mismo predijo su muerte tan temprana..

Cuando falleció sin que se sepa como empezó a correr el rumor en el que se decía que si se iba a rezar a su tumba y se pedía un favor con mucha fe ese era concedido. Recordar de la época que hablo, el año 1899, a umbrales del siglo XX.

El rumor trascendió rapidisímamente en esa sociedad. Pero tanto trascendió, que aún hoy, a finales casi del 2008 aún hay gente que sigue creyendo fervientemente en los poderes de ese chaval.

Alrededores de su tumba del cementerio de Poble Nou en la sección 1ª están llenas de estampaditas, velas encendidas, exvotos colgados de los arbolitos de enfrente, fotos de personas, flores naturales y artificiales, jarrones, figuras del Niño Jesús, varias vírgenes, cruces, San Pancracios etc... Los nichos del alrededor los han dejado vacíos y ellos sirven de improvisado altar. Los devotos del “Santet” creen que Francesc Canals, tan bueno en vida continúa ayudando a los que lo necesitan.

Os adjunto en este post con unas fotos que hice hace un par de meses para que veáis el lugar.

26 Enero 2008


“Agárrate fuerte a mi María” Esta canción está dedicada a su hija, nacida en 1994…¿Quién debía agarrase a quien?

Enrique Urquijo nació el 15 de febrero de 1960 y falleció en el mismo Madrid el 17 de noviembre de 1999. Ya no necesita que nadie le reivindique. Su aura de poeta maldito se agranda día a día. Algunos de los locales donde estrenaba cada noche sus canciones, como el Café del Foro, han cerrado sus puertas, pero músicos como Fito y los Fitipaldis o Quique González siguen cantando “Quiero beber hasta perder el control” u “Hoy la ví”. Su biografía, resumida en más de 300 páginas, supone una vuelta más en la vida del compositor, que pasó la mitad de su existencia sumido en un círculo vicioso que le llevaba de la depresión a las drogas. "Cuando sentía el hormigueo de la desesperación, recurría al alcohol, la heroína, la cocaína o los tranquilizantes (en ocasiones, todo a la vez) para conseguir una especie de muerte efímera".

Extremadamente tímido, Enrique aprendió a usar las canciones como medio de expresión. "Era absolutamente inadaptable a la vida", cuenta en el libro Sabina. "Le llevaba a esto un sentimiento de ser incapaz de comunicarse. Tenía la marca en la cara de la tristeza". A pesar de esa timidez, encontró en el cara a cara con el público su hábitat natural. Tocó en grandes recintos y en garitos minúsculos. Probó todos los formatos posibles: acompañado por una banda de rock (Los Secretos), arropado por instrumentos acústicos (Los Problemas) y hasta se subió al escenario formando dúo con la acordeonista Begoña Larrañaga.

Enrique Urquijo falleció a los 39 años, abandonado en el portal de la calle Espíritu Santo, 23 del barrio de Malasaña. En las horas previas a su muerte, Pía, su novia, fue a buscarle en un par de ocasiones a la casa del camello donde se había recluido tras abandonar la clínica donde estaba ingresado. Era el punto final de una pesadilla que se inició 20 años antes. "Enrique y sus hermanos empezaron a probar las drogas en 1981. La heroína había entrado con fuerza en toda la comunidad de músicos a mediados de los años setenta, y dentro del círculo de la nueva ola estaba a la orden del día", cuenta Miguel A. Bargueño. "Había caballo en todas las fiestas. Si eras músico y no te metías, es como si fueras gilipollas".

A principios del invierno de 1983, Enrique se propuso desengancharse. En esos días el consumo de jaco se había disparado. Los debates sobre la droga se sucedían desde las tribunas políticas hasta el cine, y para la medicina la ayuda a los toxicómanos era un campo de pruebas. Enrique empezó un peregrinaje por consultas de psiquiatras que no sabían cómo solucionar un problema nuevo. La vida de Enrique y la de las personas que le amaban se convertiría en un túnel en el que la fama no ayudó.


"Si acaso no vuelvo a verte
olvida que te hice sufrir
no quiero si desaparezco
que nadie recuerde quien fui "


Estoy metido en un lío
Y no se como voy a salir
Me buscan unos amigos
Por algo que no cumplí
Te juré que había cambiado
Y otra vez te mentí
Estoy como antes colgado
Y por eso vine a ti
Agárrate fuerte a mi María
Agárrate fuerte a mi
Que esta noche es la mas fría
Y no consigo dormir
Agárrate fuerte a mi María
Agárrate fuerte a mi
Que tengo miedo
Y no tengo donde ir

Mañana cuando despiertes
Estaré lejos sin fin
No creo que pase nada
De otras peores salí
Si acaso no vuelvo a verte
Olvida que te hice sufrir
No quiero si desaparezco
Que nadie recuerde quien fui

Agárrate fuerte a mi María
Agárrate fuerte a mi
Que esta noche es la mas fría
Y no consigo dormir
Agárrate fuerte a mi María
Agárrate fuerte a mi
Que tengo miedo
Y no tengo donde ir

Agarrate fuerte a mi María
Y no llores mas por mi
Volveré por ti algún día
Y escaparemos de aquí
Agárrate fuerte a mi María
Agárrate fuerte a mi
Que tengo miedo
Y no tengo donde ir.

25 Enero 2008


¿Qué esperará? Este gráfico me ha hecho recordar que en la tumba del poeta español Antonio Machado también tiene un buzón de correos...y hay cartas...


El sistema capitalista.


Tan pobre hasta para poder morir.

Cada uno se defiende con lo que sabe...

El amigo que nunca fallará...


Los de "arriba" siempre lo tendrán mejor...

Falsas amistades...


No tener a nadie...:-(

La pureza de los niños.

La barbarie está en todas partes...


Un número más...

¿Libertad?

Los tiempos pasan, la maldad humana no.

¿Quienes somos en realidad?

24 Enero 2008


Algo que parece que se nos ha olvidado...


Cuando se ha vivido una experiencia traúmatica cualquier cosa nos asusta...


Informados pero aislados...


Los libros desean ser leídos. Siempre hay que seguir aprendiendo...

Por dentro todos somos iguales:-(...

¿El mundo en que manos está?...

Cuando ya no se puede más...


Buscado aire respirable...

Van Gogh las pintó...nada ha cambiado...

A veces los sueños...


No hay de que preocuparse: es un arbolito...

Por encima de otros sueños...

23 Enero 2008

Hace tiempo me llegó lo que os adjunto en forma de power point. Me imapactó muchísimo, ver estos gráficos ¿Cómo los denomino? ¿Cuál es la palabra adecuada? Porque de comics no tienen nada, ni tampoco de chistes pues ninguno de ellos da para la más mínima sonrisa, todo lo contrario. Son para reflexionar, para mirarse hacia dentro, esos “dibujos” tienen la misma fuerza, a mi entender que cualquier fotografía. He buscado la misma música que le acompaña en su versión original, por favor, ponerla en marcha mientras miráis los dibujos.

Lo voy a dividir en tres post pues son varias las imágenes y así no lo hago tan pesado.

Gracias por leerme.

Ciertas palabras son peores que un disapro...


Un tétrico desfile de moda...

El pañuelo sirve para todo, con él se limpia el arma quehará vertir tantas lágrimas...


El suicida que no lo tiene tan claro pues su sombra de agarra a un árbol...

El niño, como un naúfrago, tan cerca y tan lejos...


Le buscó una utilidad...

Los actores, siempre en manos del respetable público...


Se le va la vida y en la sangre van todos sus recuerdos...

Sacrificar a unos para poder ir alimentando el ansia de saber


Mucho despacho pero ninguna cultura...

La pobre paloma de la paz sabe que no va poder hacer nada con un rama de olivo...
Pena de muerte si, pero seamos amables y facilitemos la llegada...:-(

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