Iosif Brodsky Aleksandrovich  nació en 1940, en Leningrado (San Petersburgo). Para mi uno de los grandes de la literatura contemporánea recibió el premio Nobel de Literatura el año 1987.

From March 1964 until November 1965, Brodsky lived in exile in the Arkhangelsk region of northern Russia; he had been sentenced to five years in exile at hard labor for "social parasitism," but did not serve out his term. De marzo de 1964 hasta noviembre de 1965, Brodsky vivió en el exilio en la región de Arkhangelsk, en el norte de Rusia, había sido condenado a cinco años en el exilio con trabajos forzados por "parasitismo social", pero no terminó el castigo.. En 1972, siete años después de ser liberado, emprendió el camino del exilio y en 1977 obtuvo la nacionalidad estadounidense pero antes vivió  breves estancias en Viena y Londres. Nunca más volvió a Rusia.

Cuatro de sus libros Brodsky fueron publicados en su país entre 1966 y 1967, pero la mayor parte de su trabajo ha aparecido sólo en Occidente.

 Fue autor de ensayos y teatro, pero sobre todo de poemas. La poesía de Joseph Brodsky se caracteriza por su carácter meditativo, metafísico; escribió en ruso y en inglés. Mi obra favorita entre otras es "Marca de agua" Para Brodsky, Venecia, es lo más parecido al paraíso en la tierra. Con su primer sueldo como profesor en EEUU viajó en diciembre a Venecia, ritual que repetiría todos los años que pudo. Buscaba su reflejo, se perdía en sus paseos, en sus meditaciones fruto de las visiones de la neblina y anotaba detalles que eran el primer paso de algunas certezas: "El agua, escribía, era igual al tiempo y proporcionaba una doble a la belleza. París.

 28 de Enero de 1996 falleció en Nueva York debido a un infarto. Como él dejo escrito en sus últimas voluntades, quiso ser enterrado en Venecia, en la Isla de San Michele.

Cuando fui a Venecia, paso obligado era ir hasta su tumba. Llegué a primera hora de la mañana de un día soleado de octubre. Como costumbre judía en su tumba le dejé unas piedras en señal de respeto y reconocimiento hacia su obra.

Canción de amor

" Si te estuvieras ahogando, acudiría al rescate,
te envolvería en mi manta y serviría té caliente.
Si fuera un comisario, te arrestaría
y te mantendría en una celda bajo siete llaves.

Si tú amaras los volcanes, yo sería lava,
incansablemente eructando de mi oculta fuente.
Y si tú fueras mi esposa, sería tu amante,
porque la Iglesia se opone tenazmente al divorcio. "

Como nos aproximamos a la festividad de todos los santos os voy a contar una leyenda ¿urbana? de mi ciudad. Seguramente los que viváis en Barcelona o cercanías habréis escuchado hablar de él en alguna ocasión, al menos a la gente mayor.

Se trataba de un muchacho, dependiente de unos grandes almacenes llamados El Siglo, fallecido a los 26 años, el 27 de julio de 1889: se llamaba Francesc Canals i Ambrós. Se ve que era muy buen chico, todo el mundo lo quería y apreciaba. Parece ser que también podía predecir el futuro, él mismo predijo su muerte tan temprana..

Cuando falleció sin que se sepa como empezó a correr el rumor en el que se decía que si se iba a rezar a su tumba y se pedía un favor con mucha fe ese era concedido. Recordar de la época que hablo, el año 1899, a umbrales del siglo XX.

El rumor trascendió rapidisímamente en esa sociedad. Pero tanto trascendió, que aún hoy, a finales casi del 2008 aún hay gente que sigue creyendo fervientemente en los poderes de ese chaval.

Alrededores de su tumba del cementerio de Poble Nou en la sección 1ª están llenas de estampaditas, velas encendidas, exvotos colgados de los arbolitos de enfrente, fotos de personas, flores naturales y artificiales, jarrones, figuras del Niño Jesús, varias vírgenes, cruces, San Pancracios etc... Los nichos del alrededor los han dejado vacíos y ellos sirven de improvisado altar. Los devotos del “Santet” creen que Francesc Canals, tan bueno en vida continúa ayudando a los que lo necesitan.

Os adjunto en este post con unas fotos que hice hace un par de meses para que veáis el lugar.

Si pensamos como enterraban los egipcios a sus faraones y personas de alta alcurnia, no debería extrañar tanto las fotos que dejo más abajo. Es sabido por todos que las sepulturas gitanas son de las mejor cuidadas y con más profusión de flores y adornos que hay, pero esas fotos…vamos, que no le falta detalle, fijaros bien en las imágenes. He visto panteones para mi gusto terriblemente kitch, pero sobre gustos y costumbres allá cada uno, pero francamente, estas fotos me han dejado impactada.

¿Cómo será la parte que quede visible?

En esta isla se encuentra el cementerio y desde la ciudad se pueden ver sus rosados muros. Hay una bella iglesia del sigloXV.

Si sois amantes de la escultura funeraria o mitómanos, hay que visitarla, la isla en su totalidad es un cementerio está abierto hasta las 16´30 PM. Además de bellísimas esculturas podréis encontrar las tumbas de los poetas Josef Brondsky y Ezra Pound, la de el entrenador de varios equipos de fútbol Helenio Herrera (sector evangélico las tres).

En el sector greco están la de Igor Stravinsky y la de Sergey Diagiliew (director de los ballets rusos en su máximo esplendor)
Estos dos sectores tienen un encanto especial, es la parte antigua, con una aire muy decadente, algunas tumbas olvidadas hacen pensar en lo temporal y el largo olvido final...

Pertenezco a una generación en la que nos hacían participar en cualquier hecho que ocurriera en la familia. Ahora es impensable que un niño de siete u ocho años asista a un funeral y luego acompañe con la familia al difunto hasta el cementerio.

Me veo con ocho años asistiendo al entierro de una tía de mi madre; lazos de raso negro en las coletas y calcetines negros, el primer cortejo de muerte que recuerdo, un miedo exacerbado dentro de mí.

También tenía que acompañar a mis padres el día 1 o 2 de noviembre a los dos cementerios donde estaban enterrados, abuelos, tíos…

Mientras mi madre limpiaba y cambiaba las flores yo la miraba y sentía un terror enorme, mi mente se desbocaba, pensaba que se podía hundir la lápida en cualquier momento y que detrás de ella aparecería algo horroroso, mirara donde mirara solo veía nichos con flores, figuritas de “sagrados corazones” tapetitos hechos a mano, velitas, era un tormento para mi. Cuando terminábamos la “visita” (que a veces se alargaba pues se encontraban con conocidos y empezaban a charlar) yo solo deseaba irme, escaparme…

Luego llegaba la noche que se llenaba de pesadillas y así durante tres o cuatro noches mirando debajo de la cama, detrás de las cortinas…

Pero al crecer, al tener que enfrentarme con la vida, con los miedos y a veces terrores que vivir conlleva, todos los miedos infantiles de esos días desaparecieron.

Cuando pude decidir por mi misma ya no fui nunca más en estos días señalados, respeto pero no comparto, la gente siguiendo la tradición van en masa esos dos días…y hasta el año que viene, ya lo decía Gustavo Adolfo Bécquer: “Que solos se quedan los muertos”

Está enterrado en París, en el cementerio de Père Lachaise,en la división 89. En su tumba siempre hay flores, notas...y es costumbre besar la piedra en señal de respeto y admiración.(Se puede apreciar perfectamente en alguna foto, las marcas de carmín) respeto y admiración que se le negaron en vida por culpa de una sociedad hipócrita.

Dicen que la muerte nos iguala a todos: ya no hay ricos ni pobres. Pero no es cierto, solo hay que darse un paseo por un cementerio de una gran ciudad,
continuan habiendo enormes diferencias, enormes panteones que seguramente, algunos de ellos deben tener mas de esos 30 m.2 de los que tanto se habla hoy en día y que los gobernantes están empeñados en hacernos creer que es suficiente "colmenas para los vivos" Para atestiguar, aquí dos fotos del mismo cementerio